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Inútiles, vacías, impropias,
frías, ausentes de voces
que las emitan y rodeen,
carentes, como nunca,
de sentir y de verdad.
Cuando todo es definición
y la aceptas, sin temor,
y aún así no resignas
momentos por descubrir.
Impotencia de sentidos
cuando la boca y los gestos
no bastan y otra vez,
corres, sin resuello, sin parar
evades las formas, la presencia
que te permite ser sin mostrar
sin evaluarte, sin demostrar,
y de nuevo pierdes sin conocer
las palabras.
Las que aman, las que duelen,
las que te hacen reír y soñar,
las que pronunciaste y las que callas,
las que sientes, las que lloras,
las que buscas y nunca encuentras,
las que equivocas y quieres olvidar.
Cuando el silencio se apodera
de tus palabras ya vanas
y sabes que nunca podrás articular
un gesto ni una mirada, una caricia,
que hablen, sin palabras.

Descalzo, apenas si levantando polvo,
tus pies resbalan suaves y perdidos
entre crestas, arenas, mares
y ahogados impulsos, frenéticos,
que te roban y llevan, absorto,
de cumbres a pozos, instantes,
y no te descubres, te encuentras
y deseas ocultar tu zozobra,
el perdón de las emociones
y la alegría del olvido
ser, simplemente ser, tú,
no hay, no habrá, no será
ni te permitirá intentar no ser.
Eres, y pierdes tu ser, ahora,
eres y ganas tu verdad, después,
y te pierden, te olvidan,
tan pronto como tú pierdes
sin olvidar, sin evitar.
Me duele no tener tu sonrisa,
me duele no ver tu alegría
y me duele no ser sin ti.
Me pierde pasar y perder,
me olvida imaginar y creer
los deseos que pierdo
y las noches que te gano,
mientras no estoy ni estás
resbalo, caigo y sano.
Pero vivo en la mirada,
siento en las cimas
y anhelo segundos en ti,
lágrimas azules, hebras rubias,
marcos de cartón y calor
donde perder, crecer y amar.

La imperfección es belleza, la locura es genialidad, y es mejor ser absolutamente ridículo que absolutamente aburrido (M. Monroe)

Arreboladagerminacioninterminada.
Fruta madura, explorada
y perenne en árbol firme,
te lleva y cultiva tu yema
entre polen y brotes, verdes.
En rama, en hoja y en flor
germina y te mina, mira,
en savia que te iza, tu risa,
y vuelve verde, sangre y luz
en tallos y entallada, amada,
buscando renacer y vida
que se esconde en sombras
del árbol, del carbón negro
que la tierra mece, y se crece,
olvida y recobra pasos,
últimos, claros, su tronco,
anillado y abrazado, tierno,
en tiempo y en soledad
compuesta, fría y molesta
mientras llevas, callas y estás,
al pié, enraizado y soterrado,
cimiento de crecimiento,
oscuridad que alumbra
tu nocturna crisálida,
tu transformación mientras
el bosque oculta y sonríe
lo que tú no puedes soñar
y permites, azar y loco refreno,
el tiempo de lluvia, natura,
y los ojos que lloran, riegan,
y germinan arrebolados.

La mejor manera de saber si puedes confiar en alguien es confiar en él. (E. Hemingway)

Temes y lo desconoces
como quien evita sin cordura,
anhelando y ocultando
sentimientos, querencias
y desatadas emociones
que subyugan pasión furtiva.
A dentelladas, impulsivas,
a veces desenfrenadas
y siempre francas, nítidas.
Deseas y reconoces deseos
pero evitas sucumbir
sin aparentes razones
y en maltrechas verdades
que ya te rehuyen, abandonan.
Te inquietas sin recelos
y sospechas sin espanto
que podrías, sí, sin duda,
buscas, y provocas, pero temes.
Ansías, sientes, notas, palpitas
pero temes, huyes, lejos,
aún sabiéndote cerca, demasiado,
y quema, abrasa a veces,
y duele como tú dueles,
siente como tú sientes,
y sigues sin entender, nunca.
Y temes, siempre, lo tuyo
y lo que presientes sin saber,
conoces sin asumir, lo suyo.
Pero temes.


It is as painful perhaps to be awakened from a vision as to be born. (James Joyce)

Miras y te miran, respiras,
ojos en ojos, perdidos,
vida sin temor, temida,
y querencia oculta,
impropia y callada, una,
leve y ausente, otra.
Sin roce, cercanas, ambas,
se descuidan y no renuncian,
juegan y viven, unas,
sienten y desean, todas.
Y no pierden ni dejan
sentimientos por dar
ni emociones por recibir.
Asombrados pero enteros,
firmes pero perdidos
en ojos y en sonrisas,
unos, otros, todos.
Y te pueden, y te dejas,
a instantes en el goce,
siempre en la risa.
Anhelas y reconoces
fuerza en las manos,
curvas en las aristas
de la razón imperfecta
que recelas perder
y sabes ajena a ti.
Entre vidas te miras,
entre ojos te olvidas
y te hallas, emocionado
cuando el sentido
te recobra de ti mismo.
Te dejas mirar y miras,
sin abandonarte.

La mayoría de la gente va de la nada a la tumba sin que apenas les roce el horror de la vida. (Ch. Bukowski)

Siento tu aliento, tu piel,
en mi boca tu miel.
Tu sonrisa me evoca,
me trastorna, me provoca
y en tus brazos me pierdo,
vuelvo a ser un lerdo.
Déjame mirar tus ojos
y mira mis sonrojos.
Mientras me llega tu amor
provocando sonrisas y candor
me pierde tu hermosura
y despierta mi locura
pero contigo, sola y una
me iría sin duda a la luna.

A la sin razón, los motivos perdidos, y los amores que les acompañan.

Inciertas verdades,
y calladas dudas, susurrantes,
ríen en ti y no contigo.
Te asombran, y pierden
su virginidad delatada,
sus prejuicios, mis creencias,
sus arrebatos, mis ausencias,
y el impulso que se arruina
entre palabras perdidas
y llantos encontrados.
Penetras en almas cerradas,
incógnita mirada y realidad,
tuya, mía, inacabada,
y te arrastra, resurge.
Desconoces y evitas,
no reconoces, impropios,
momentos que fluyen
y te acobardan, evidencian
y fingen tu presencia
revelando tu mucha miseria,
y tu poca serenidad
cuando los haces propios
y abordas el instante.
Tomando posición y riesgo,
implacable, en tu locura
y tus miedos, amontonados,
férreos, usurpados al tiempo
y a la madurez que evitas.
Deseas, perdonas, olvidas
y hablas mientras escuchas,
lloras cuando admites
y admiras cuando asientes,
y no entiendes, pero aceptas.

A las emociones cuando se transforman en sentimientos.