Oiga, se le ha caído un sueño,
del bolsillo, ese donde guarda las llaves.
Yo lo recogí y se me deshizo en las manos,
meta las suyas en los bolsillos,
y busque, busque locamente.
Los sueños son efímeros,
un poco tímidos, un mucho imposibles.
A veces se dan cuenta de que viajan solos,
otras veces están y ni los ven.
Los sueños son propios, reservados,
pero si los cuentas, son futuro,
o en nada, ya son pasado.
Oiga, no lo pise, tan pequeño,
tantos sueños perdidos,
tantos bolsillos vacíos.